Вот что бывает, когда ночью сидишь и делаешь иврит... Когда закончились ментоловые сигареты, а курить что-то другое - лениво. Когда просто скучаешь.
Вот так это бывает...Где ты скрываешься? В барах ли Питера,
В улицах Лондона, в клубах Парижа?
Я слишком долго тебе не писала уж.
Но ты скучал по мне. Правда? Не слышу...
Разница времени, срывы свидания.
Первый, второй раз и третий, наверное.
Я так молила тебя о признаниях.
Ну а теперь мне плевать. Я не верю им.
Снег или дождь; град, гроза, наводнение;
И телефоны гудят лишь простужено.
Я вновь смотрела твои фотографии,
И как в бреду повторяла: не нужен мне.
Пальцы ломаю, боюсь я сорваться,
Кофе с ликером и музыка тихая...
Я напишу тебе, но не отправлю вновь.
Да, сумасшедшая я. Да, я дикая!
Чувства скрываю опять за улыбками,
Слезы закончились. Нет и депрессии.
Но почему тогда ночью не спится мне?
Просто ко мне пришел приступ агрессии.
Нет вспышек ярости, нет раздражения,
Просто озлоблена, просто в истерике.
Зимнее? Нет, это что-то особое.
Это зовется "нехваткой общения".
@темы:
творчество,
что-то моё...,
для тех, кто мне дорог
-
-
15.12.2010 в 07:01-
-
15.12.2010 в 08:32*очень приятно от тебя это услышать*
-
-
15.12.2010 в 08:52